Je te laisserai des mots. La nieve fuera. La glace sur le
trottoir. Los pies de plomo.
El día (y la noche) ha sido largo, y he estado tan perdida
como encontrada. Aquí no soy el tipo de chica para muchas cosas, ni para
cualquiera, ni incluso lo suficiente para los equilibrios (que para eso vine),
según la "omnisciencia" de la escuela. Y me jode tanto. Ça me fait chier
tellement, que hoy me lavé la cara con agua salada. Y me importa poco. Y sí.
Hay que ver qué ruda soy. Detrás de una máscara se esconde otra, aunque sigo
sin ser el tipo de chica. Ni siquiera, en la vuelta a casa, en esa que a veces
ilumina, sé en qué idioma pensar. Je te laisserai des mots en dessous de ta
porte. Y la nieve sigue fuera. La glace sur le trottoir. Los pies de plomo. Y
los míos que de vez en cuando no querrían tocar el suelo, y empieza a sonar a
cliché de lotería de navidad. Aunque esa piel se erice sin querer, cuando
pienso en lo que es luchar, lucharse, ese carácter del que Irina habla. Los hombros me
duelen de sostenerme, sobretodo el izquierdo, justo debajo del lunar. Y no me
gusta la palabra tipo. Y tipo de chica aún menos. Me voy a dormir (te dejaré
palabras debajo de tu puerta) más perdida que encontrada, con varias memeces de
más a añadir a mi lista de
memeces.
Hay algo debajo de todo esto.
Debajo de mi puerta.
maremoto, 5:10 AM
